Como nos velhos tempos.

Desarrumados mai' lindos. Quase que apagava o blog. Meti em privado há algumas semanas, nem sei se alguém por aí reparou.

Decidi voltar. Porque esta merda faz-me bem. Mas vou ser mais crua, talvez um pouco triste, depressiva até. Mas preciso de voltar a exorcizar estes fantasmas, como nos velhos tempos.

Quem não gostar continue o seu caminho para um blog mais feliz que o meu... mas já ninguém lê blogs, certo?

Sinto-me mal dentro da minha cabeça. Quem me segue há mais anos sabe que tenho ansiedade e no ano passado passei por um episódio muito mau, mais ou menos na mesma altura que agora, em que tive, entre outros, pensamentos de suicídio, e tive que recorrer a consulta de psiquiatria.

Tive azar. O gajo não foi bacano, eu cheguei e disse-lhe que chorava no chão do quarto até às 3h da manhã e ele sai-se com um "você só quer encontrar inimigos para si própria" e pumbas dá cá 90€ e toma lá a prescrição de anti-depressivos. Acho que uma parte de mim morreu ali naquele dia, essa parte foi a esperança,  lembro-me bem de ir buscar os anti-depressivos a uma farmácia perto da Basílica do Sacré-Coeur, porque na altura morava ali ao lado, e pensar "a minha vida está tão merdosa que se não tomar estes comprimidos de merda não vou sobreviver".

Entretanto mudei-me, já nem sei se contei aqui. Acabei com o Titi, que voltou para a ex 2 meses depois, se é que algum dia deixou de sair com ela. E os anti-depressivos começaram a fazer efeito. Senti-me melhor e ganhei forças para voltar a ir à psicóloga. Arranjei uma psicóloga excelente aqui em Paris, passar por esse processo de psicoterapia foi essencial para mim. Parei com os anti-depressivos. E quando me sinto mal outra vez danço. Danço Funk ou Deep House para abanar o rabo e mexer um bocadinho a pélvis. Quando não me apetece dançar,  escuto Tom Rosenthal, Hollow Coves ou The Cinematic Orchestra, todos estes fazem parte de um estilo de música que utilizo só para chorar. Aos pouquinhos a esperança, essa malandra, foi voltando. 

Tenho tanto para vos contar meus desarrumados. Tanta conversa da treta para deitar fora, numa amena cavaqueira, como nos velhos tempos. Beijo, naquele sítio que vocês sabem